Многие люди живы только потому, что стрелять в них - незаконно.
А я так мечтаю, чтобы за окном повалил снег и утопил, замёл собою все мои переживания. А ещё хочу больше внутреннего света. Я затухаю. И я никак не могу разобраться в самой себе. Или не хочу. А может, боюсь. Да или нет. Если да - как теперь жить с осознанием этого? Если нет - зачем вообще жить? Я когда думаю о чём-то таком, у меня руки опускаются. Кажется, я совсем-совсем попала. А свет такой всегда приятный. Каждое слово настолько небрежно брошено, будто это что-то бессмысленное, пустое и неважное, на самом же деле потом понимаешь, что каждое из них ценнее золотой маски Тутанхамона. Да что там, если уж мерить в масках Тутанхамона... Каждая буковка дороже такой глупости, как какая-то там маска. И больше у меня ни с кем такого нет.
Интересно, только я это ощущаю? А... Да, только я. Да мне... Я... Совсем запуталась я. А как бы хотелось...
Интересно, только я это ощущаю? А... Да, только я. Да мне... Я... Совсем запуталась я. А как бы хотелось...