Многие люди живы только потому, что стрелять в них - незаконно.
Просто умри. Тихо ляг под кустом, под единственным кустом посреди снега на том пустыре. На том пустыре, где ты завыла в голос, не видя ничего из-за этого тумана перед глазами. От... от чего? От этой дикой, невероятной, такой уже непривычной смеси радости, боли, ярости, бессилия, отчаяния и чего-то ещё, такого чуждого всему тому, что было сказано, тёплого и ласкового... Но чуть глубже полезешь - горячо.
Тёмные Боги, почему я? За что?
Почему все, кто меня окружает, - сплошь демоны и истеричные девушки? Причём демоны один лучше другого, да оба третьему и в подмётки не годятся и так далее. А у истеричек истории - драма на мелодраме и трагедией погоняет.
С другой стороны, мне было бы просто неинтересно жить иначе.
Но сейчас мне плохо.
Даже умереть не так страшно, как думать, что будет со мной дальше.